Strano pensare a un assassinio, quando è così tanta la distanza umana di vittima e carnefice, così diversi e lontani i loro caratteri: ricco e spavaldo l’uno, e sicuro di sé, l’altro povero e insicuro e risentito col mondo intero, se stesso compreso. [...]
Continua la lettura «Voglio più illuminazione. Accendi le luci esterne su tutto il perimetro, e anche tutte le torri faro interne. Le telecamere devono essere tutte operative». Il capoturno era gasatissimo. Il pericolo di un attentato lo entusiasmava. Ed era evidente anche il disprezzo per il suo interlocutore.[...]
Continua la lettura Da quando è arrivato l’ho sentito fare lo stesso discorso tre volte. Prima Robertito, poi Fili, adesso Bebo e non è detto che sia l’ultimo. Da qui all’ingresso del Servizio c’è modo di incontrare tra le due e le dieci persone conosciute, e non è neanche l’ora di punta. [...]
Continua la lettura Quando Bill incontrò per la prima volta Lenore nella sede di una cooperativa di scrittori era il Gennaio del 1966. Era la stanza di uno scrittore che abitava in una grande e malandata casa vittoriana di Hightsbury, dove vivevano un sacco di artisti, uno la prendeva in affitto e poi subaffittava le stanze che [...]
Continua la lettura Le vacanze di agosto le ho trascorse in Provenza con una mia amica di Milano, compagna di studi al liceo. Mi capitava di passare notti insonni pensando alle probabilità di vedere pubblicata la mia storia. A Laura, la mia amica, del romanzo avevo accennato vagamente.
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Mi chiamo Claudia, per gli intimi Clo. Un anno fa scomparivo. Ieri sono tornata. Sono stata via per cercare la mia strada, adesso è venuto il momento di vederci chiaro. Mi ci vorrà un po’ di tempo, ma neanche tanto, perché quello che mi è successo
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Avevo perso la strada. L’avvenire imbrigliato negli anni, sembrava sempre più un castello di sabbia che si arrende al mare. Non vedevo oltre l’orizzonte inquinato e senza cuore, e quel sole stanco
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A quell’epoca, tra i quattordici e i diciott’anni, ero curioso di tutto, e andavo in visita dal mio nonno materno come in terra straniera. Di rado, perché stava lontano, di là dai monti; poi ci andai più spesso, quando imparai a guidare la macchina ed ebbero costruito l’autostrada.
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‘451’ propone una rubrica di narrativa inedita all’interno della quale diamo spazio a racconti, incipit ed estratti di romanzi, incoraggiando da parte dei nostri lettori l’invio di un testo di circa 14.000 battute all’e-mail 451@econometrica.it
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di Ben Calcaterra - Diciassette anni, la testa bruna piena di fantasie, il gioco della vita che lascia intravvedere una svolta. Il ragazzo è felice, ha superato la prima prova. Quella più dura deve ancora venire, ma chi ben inizia è a metà dell’opera: si sa, no?
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Mi mancava la luce che rimbalza sui sassi. Mi sono assentato per troppo tempo?Tornando, avevo quasi paura di trovare il mio lettino occupato. So bene che l’estate avanza, la gente aumenta e con essa il rumore. Quella donna l’ho poi incontrata.
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Tutto avvenne prima di diventare una bestia cotta al sole. In quel tempo in cui c'erano le mura di una casa e un letto grande. Non ricordo il momento esatto dell'inizio, ma solo il suo divenire e la sua fine.
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‘451’ propone una rubrica di narrativa inedita all’interno della quale diamo spazio a racconti, incipit ed estratti di romanzi, incoraggiando da parte dei nostri lettori l’invio di un testo di circa 14.000 battute all’e-mail 451@econometrica.it
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451’ propone una rubrica di narrativa inedita all’interno della quale diamo spazio a racconti, incipit ed estratti di romanzi, incoraggiando da parte dei nostri lettori l’invio di un testo di circa 14.000 battute all’e-mail 451@econometrica.it
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di Pietro Federici - Il mare, ho sempre amato il mare. Il mare fatto d’acqua, terra fluida sotto i piedi che ti sospinge come Gulliver sul palmo di una mano. Nel mio caso la mano è un vecchio gozzo bianco, azzurro e rosso sangue, l’unico legno a non aver paura di terre di frontiera
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Il mare, ho sempre amato il mare. Il mare fatto d’acqua, terra fluida sotto i piedi che ti sospinge come Gulliver sul palmo di una mano. Nel mio caso la mano è un vecchio gozzo bianco, azzurro e rosso sangue, l’unico legno a non aver paura di terre di frontiera
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Io credo nella forma più che nella sostanza delle cose. Cosa c’è di più sublime della forma di un bellissimo volto femminile, cosa di più elevato di quella di una mente disponibile alle più grandi speculazioni filosofiche ed immaginazioni poetiche per sua inveterata abitudine ed inclinazione al piacere intellettuale?
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di Franco Petroni - In fondo mio nonno, il fascista, nel ricordo mi è simpatico; non così mio padre, il comunista. Per esempio, era bello il rapporto che mio nonno aveva con mia nonna. La tradiva andando a puttane, io lo so perché ne parlava tranquillamente coi
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“Icaro è troppo piccolo”, sbuffò. Era vestita con una linea serpentina di incoerenza, quasi avesse scelto i capi fra i suoi completi di epoche diverse. “Così piccoli non si resiste in aria”, ribadì frapponendosi fra me e il dipinto. “Questo è un quadro famoso? Mi delude. Chi l’ha fatto?”
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Scesi dal treno tenendo la valigia con due mani. Sembrava che tutto quello che avevo posseduto se ne stesse lì dentro: la fuga a vent’anni, i lavori malpagati nelle pizzerie, i baci che avevo dato a donne che non ho più rivisto. E adesso tornavo,
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Lo zio Gabriello era zio di mio nonno. Quando mio nonno aveva settant’anni, lui ne aveva novanta. Siccome aveva visto morire tanti della sua famiglia, genitori e fratelli e alcuni dei nipoti e pronipoti e la sua moglie e le sue due figlie, era convinto che
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Io non è che conosco proprio bene questa città ma mi sa che ci è un problema con questa città perché ci ha questa capacità di farti sembrare a te stesso specifico tutte le giornate uguali alla precedente stessa medesima. Infatti oggi io non sapevo
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Fa freddo qui. Non un freddo sferzante, gelido, piuttosto il freddo umido dell’acqua che ti entra dentro le ossa. Credo che non mi ci abituerò mai. Parlare di abitudine è presuntuoso da parte mia; in fondo, non abito così spesso in città. Ci vivo in alcuni periodi e ne approfitto per salutare Vera e Vasilij.
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Tonfo e risata come azione e reazione. La pietra cade, Alessio ride. Fabrizio, no. Imperturbabile si china, raccatta e comincia daccapo. Il muro non si arresta, il muro si ripristina e Fabrizio non si stanca mai. «Tu sei completamente matto! E anche testardo come un mulo.
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